Lobo

el lobo habló por primera vez un día de marzo a las dos de la tarde. se paró en sus patas traseras, apoyó las delanteras sobre mi estómago, me tiró al suelo y con su hocico húmedo en el medio de mi frente dijo
volvé
y ya no tuvo que volver a decirlo: su orden resuena aún en mi cabeza y vuelvo. lo llamé amigo, y entendí un afán protector. mi lobo, silencioso, que para no matar me separa de las amenazas. mi lobo sabio.
el lobo duerme sobre mí, su peso familiar permitiéndome la tranquilidad del cuidado. su peso familiar ahogándome apenas. despierta antes que yo y se sienta en la puerta. el día no empieza sin pasar por el lobo, la noche no empieza si el lobo no la trae, cargándola muerta entre los dientes.

 

mis años con el lobo fueron silenciosos. fueron lentos.

 

esa mañana amanecí con el lobo de pie sobre mí. su hocico rozando mi cara, su peso concentrado en sus patas sobre mi pecho.
el lobo no se movió cuando con el brazo estirado encontré un cuchillo. confiaba en mí, como yo confiaba en él hasta este momento en que entendí la diferencia entre guardia y guardián. el lobo siguió asumiendo su control indiscutido sobre mis valentías mientras yo recordaba que la clave era la carótida.
sus ojos siguieron clavados en los míos mientras yo buscaba en mi cuerpo oprimido la fuerza para atravesar su piel, la piel del lobo que amé, la piel del lobo que amo aún cuando sus ojos no reflejan el dolor de la traición, ni tristeza, ni miedo, sino dignidad. acaso orgullo.

el lobo palidece y dice en su estertor

yo vine a morir
vine a amarte y a que quizás me ames
pero vine a morir

con su garra debilitada traza una línea vertical que recorre mi garganta. bebe mi sangre antes de morir, pero muere.

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